LaLa es intangible

Tal era el ímpetu con que intentaba llegar. Sus uñas empezaron a rascar una pequeña mancha de sangre de mosquito en su pared, y ya no pudieron parar. Rascó y rascó, cada vez con más fuerza. Se llevó por delante la pintura, y sus uñas apenas sufrieron. La primera capa era la más fácil, apenas le costó esfuerzo. El yeso fue más duro. Aún así, no se rindió. Siguió y siguió abriéndose camino. El agujero acupaba cada vez una parte más grande de su pared. Se extendía como una mancha. El polvo del yeso echado a perder por sus incansables uñas caía lentamente hasta cubrir el suelo de un pequeño montoncito de sudor, esfuerzo, paciencia, logros. Ni siquiera el frío y duro tocho hicieron ceder a sus cansadas y sangrientas uñas. Cómo el atleta en un sprint final, sacó fueras de flaqueza y rascó, si cabe, con mayor impetuosidad. Cuándo no pudo soportar más el dolor, el cansancio de sus brazos y sus propios gritos de desesperación, paró de rascar. Se dijo a si misma que descansaría y seguiría al día

Escribo estas palabras desde el suelo. Mis piernas, abiertas, soportan el peso de mi cuerpo vencido que se curva tratando de acercarse a ellas. Ahora a un lado, ahora al centro, y ahora al otro lado. Respirar. Cerrar los ojos. Aguantar. Y escribir. Intentar que el cerebro se olvide del dolor. Como sea. La música de fondo marcará los minutos del ejercicio. Son momentos en que las canciones no acaban nunca. Si algo he aprendido a lo largo de estos años es que el baile comienza y acaba por el sacrificio. Y cada día que pasa, debes sacrificar un poco más. Un bailarín elige ser tal, y lo hace exponiéndose con los brazos abiertos a las consecuencias de su decisión. El baile es disciplina. Pero también es (y debe ser) libertad. Un bailarín no entiende de horarios ni de fines de semana. Él ya lo ha asumido. A los demás les cuesta un poco más aceptarlo. Las lesiones serán su más temido monstruo. Pero, si tiene la mala suerte de lesionarse, acudirá tantas veces como haga falta a rehabilitación,